Quando ero bambino, mi capitava di sentire mio nonno parlare di Lucia Mocenigo, Lucietta come tutti la chiamavano, la mia quadrisnonna veneziana. Era ricordata in famiglia per aver affittato a Lord Byron il piano nobile del palazzo sul Canal Grande durante gli anni che seguirono la caduta di Napoleone e il ritorno degli austriaci a Venezia. Avevo appreso qualcosa di più su di lei molti anni dopo, durante alcune ricerche d'archivio su suo padre, Andrea Memmo, figura di spicco dell' Illuminismo veneziano, del quale ho raccontato l'epica storia d'amore con la bella Giustiniana Wynne in un mio libro [...]. Ma è solo di recente, trovandomi per caso di fronte ad una grande statua di Napoleone nell' androne di palazzo Mocenigo, che il mio interesse per Lucietta ha preso corpo. Il marito di Lucietta aveva commissionato la statua quando l'impero di Napoleone era ancora al suo apice. Avrebbe dovuto ornare la piazza centrale di Alvisopoli, una comunità agricola modello, ma era stata completata quando l'imperatore era ormai caduto. Alvise, nel frattempo, era morto, e Lucietta, non sapendo bene cosa fare di quell'opera d'arte così ingombrante, l'aveva sistemata in un angolo dell'androne. Due secoli dopo, si trova ancora lì. La statua, di marmo pregiato, è alta quasi quattro metri. L'imperatore porta una toga romana. Il braccio sinistro, [...] è proteso come ad indicare un futuro luminoso. [...]. Quel Napoleone è tutto ciò che rimane delle proprietà di famiglia a Venezia. Mio nonno, che aveva ereditato la fortuna Mocenigo, liquidò a poco a poco il palazzo e i suoi tesori per finanziare uno stile di vita spensierato; ma non riuscì mai a sbarazzarsi della statua. Qualche tempo fa ho incontrato l'amministratore di palazzo Mocenigo, che da giovane aveva conosciuto bene mio nonno. Dopo alcuni convenevoli [...] mi ha fatto un accenno alla statua. Certo, tecnicamente è ancora di vostra proprietà, mi ha detto, ma alcuni inquilini insistono perché rimanga dov'è. [...] Non potevo certo portarmela a casa perché non avrei saputo dove metterla. Forse avrei potuto cercare di venderla. Ma a chi? Era notificata e non poteva lasciare il Paese. [...] Decisi che per il momento era meglio non fare nulla, proprio come Lucietta due secoli prima. *

Cuando era niña, escuchaba a mi abuelo hablar de Lucía Mocenigo, Lucietta como la llamaban todos, mi bisabuela veneciana. La familia la recordaba por haber alquilado el piso noble del palacio en el Gran Canal a Lord Byron durante los años posteriores a la caída de Napoleón y el regreso de los austriacos a Venecia. Había aprendido algo más sobre ella muchos años después, durante una investigación de archivo sobre su padre, Andrea Memmo, una figura destacada de la Ilustración veneciana, de quien conté la épica historia de amor con la bella Giustiniana Wynne en un libro mío [. ..]. Pero solo recientemente, encontrándome por casualidad frente a una gran estatua de Napoleón en el vestíbulo de entrada del Palazzo Mocenigo, mi interés por Lucietta ha tomado forma. El marido de Lucietta había encargado la estatua cuando el imperio de Napoleón aún estaba en su apogeo. Debería haber adornado la plaza central de Alvisopoli, una comunidad agrícola modelo, pero se había completado cuando el emperador ya había caído. Mientras tanto, Alvise estaba muerta, y Lucietta, sin saber qué hacer con esa engorrosa obra de arte, la había dejado en un rincón del pasillo. Dos siglos después, todavía está allí. La estatua, de mármol precioso, tiene casi cuatro metros de altura. El emperador viste una toga romana.El brazo izquierdo está [...] extendido como para indicar un futuro brillante. [...]. Ese Napoleón es todo lo que queda de las propiedades familiares en Venecia. Mi abuelo, que había heredado la fortuna de Mocenigo, fue liquidando gradualmente el palacio y sus tesoros para financiar un estilo de vida despreocupado; pero nunca logró deshacerse de la estatua. Hace algún tiempo conocí al administrador del Palazzo Mocenigo, que había conocido bien a mi abuelo cuando era joven. Después de algunas bromas [...] me hizo una referencia a la estatua. Claro, técnicamente sigue siendo de tu propiedad, me dijo, pero algunos inquilinos insisten en que se quede donde está. [...] Ciertamente no podría llevármelo a casa porque no habría sabido dónde ponerlo. Quizás podría haber intentado venderlo. ¿Pero a quién? Ella fue notificada y no pudo salir del país. [...] Decidí que por el momento era mejor no hacer nada, como Lucietta dos siglos antes. *